Souffles II, III, IV, V, VI, VII

Dans cette série de tableaux, les yogis (ou apprentis yogis) font l’amour avec la Vie. Quand ils méditent profondément, ils ont parfois l’impression de mourir. Faire zazen c’est entrer dans son cercueil, leurs corps deviennent vaporeux et perdent parfois leurs limites.

Dans le cercle, le yin et le yang se pénètrent mutuellement, alors que le temps disparaît avec l’activité mentale. Isolés dans leur grotte ou leur maison, les yogis rentrent avant tout en union mystique avec l’existence elle-même.

​Le manque de liberté que peut ressentir intensément l’adepte dans son voyage initiatique est pourtant la porte qui le mène vers la liberté. 

Ici dans le premier tableau nommé Montréal, l’absence de liberté se fait sentir. Tous ces personnages semblent entassés comme s’ils étaient en cage. Dans le second tableau, après le passage de la Kundalini, l’énergie primordiale qui circule dans le canal central se libère : le Phénix renaît de ses cendres. Le voyage de l’âme est pourtant loin d’être terminé. C’est là une simple étape qui est franchie.
 
L’utilisation de textures, de matériaux végétaux et organiques témoigne de ma reconnaissance d’un lien intime, d’une relation physiologique avec la terre. À différentes périodes de ma vie, j’ai choisi de vivre pendant de nombreuses années dans un environnement connecté avec les éléments (fleuve, lac, mer, montagnes, champs, forêts). L’ancrage intérieur que permet la nature qui est vierge de l’empreinte culturelle correspond pour moi à une nécessité intérieure impérative.
 
La matière brute de la récupération industrielle demeure aussi fascinante pour moi, en ce sens qu’en travaillant avec celle-ci et à partir de celle-ci, j’ai la sensation de devenir une alchimiste transformant les déchets du corps social en or. Évidemment, à la base, ces éléments doivent m’inspirer. Tout comme ma collection d’imprimés et de documents photocopiés qui relèvent d’une filiation sensible, la même chose se produit avec les rebuts industriels.

Notre famille a vécu durant trois années en Égypte. Nous sommes allés à l’école Franciscaine du Caire, sur l’île enchanteresse de Zamalec. Le matin, le braiment de l’âne chargé de paniers d’oranges me réveillait. Nous avons vécu dans ce quartier riche et luxuriant aux larges rues bordées d’arbres voluptueux et de maisons aussi colorées que des fleurs. Les jardins de mille et une nuits, les palais, les musées, les ambassades, les parcs immenses et les mendiants criblés de mouches nous crevant le cœur étaient le paysage journalier de notre chemin d’écoliers.
 
L’Égypte et l’Iran furent pour moi des lieux odoriférants d’ancrage sans ancrage véritable. Leurs effluves étaient ma terre sensuelle, tout comme mes parents étaient ma terre émotionnelle. Malgré la forme d’instabilité que nous procuraient tous ces déplacements en pays lointains, ma famille avait adopté avec bonheur la saveur de sa vie aventureuse.

Lorsque j’ai créé le tableau, Au bout de ta nuit, ton soleil se lèvera, mon vieux père que j’adorais souffrait d’un cancer des os. Sa mort était imminente. Ce tableau est un hommage à mon père qui a profondément aimé l’Égypte et son peuple si souriant. Hommage aussi au couple éternel, représenté par Ramsès II et la reine Nefertari, couple uni qui s'est manifesté dans mon enfance par celui de mes parents. 
 
Comme un drapeau ou l’oriflamme de prières tibétaines, les mots d'amour tirés du Sutra du Cœur que j'ai inscrits dans cette œuvre, s'envoleront emportés par le vent, tel un pollen allant féconder le cœur du monde : « La forme est vide, le vide est forme, œil, oreille, nez, langue, corps, esprit, couleur, son, odeur, goût, toucher, il n’existe rien. Ni vieillesse, ni mort, ni fin de la vieillesse et de la mort, ni souffrance, ni cause, ni fin de la souffrance, ni chemin, ni sagesse, ni profit! »

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Journal VOIR, février 1998
Livres
Patricia Belzil

Les ravages du verglas sur les arbres ont suscité de sincères indignations contre mère Nature, soudain si cruelle envers ses fistons branchus. Le paysage de désolation qu'offraient échines pliées, bras fracturées et têtes tombées, si terrible fût-il, n'est pourtant rien en comparaison des outrages que les hommes , partout et toujours, infligent aux forêts. À la radio, une toute petite fille expliquait, pleine de chagrin:"Un arbre, c'est comme une personne. Quand je touche à son tronc, j'ai l'impression de toucher à quelqu'un." On lira ces jours-ci, avec peut-être un peu plus d'émotion, une très belle histoire d'arbres parue récemment.
Annouchka Gravel Galouchko raconte et illustre Le jardin de monsieur Préfontaine. Chaque page célèbre cette enclave luxuriante de parfums et de couleurs,"follement exotique", où chante une fontaine libre et dansent les arbres fruitiers. Quel imaginaire libre, chez cette artiste, qui convie l'anthropomorphisme, la perspective anarchique et le pointillisme mouvementé! Mais l'histoire est triste, car monsieur Préfontaine confie à corbeau l'exploitation de son verger. Le vilain arrache, sans discernement, fleurs et fougères. Les oiseaux s'enfuient, le jardin se meurt... et Corbeau abandonne le désastre à son propriétaire anéanti. On verra qu'avec beaucoup de travail monsieur Préfontaine ramènera la vie autour de la fontaine.
Éditions les 400 coups, coll." Les grands albums", 1997

Commentaire de l'auteur:

Le jardin de monsieur Préfontaine que j’ai illustré et écrit en 1997, témoigne aussi de ma démarche, une démarche vivante qui veut s’intégrer au quotidien, s’incarner dans la matière: Monsieur Préfontaine, après avoir perdu la fortune reçue en héritage qui lui permettait d’entretenir un domaine de beauté, a été obligé de trouver en lui-même les ressources pour le faire renaître. Est-ce là, à nouveau, une métaphore du travail à entreprendre?

Je suis également auteure. Au tout début des années 1980, isolée dans un village en Gaspésie, j’ai peint les premières images et amorcé l’écriture d’un de mes futurs albums, Le jardin de Monsieur Préfontaine. Le livre parle de la blessure laissée par la perte du paradis. Après avoir perdu la fortune reçue en héritage qui lui permettait d’entretenir un domaine de beauté, Monsieur Préfontaine est obligé de trouver en lui-même les ressources pour le faire renaître. Il doit retrouver au cœur même de l’être, le jardin intérieur immortel et indestructible.

Cette image, je l’ai réalisée en 1988 en noir et blanc pour l’affiche du festival du Cinéma canadien chinois Contemporain, en lien avec l’Office national du film du Canada et la Cinémathèque québécoise de Montréal.
 
Le Centre de la communauté chinoise de Montréal située sur la rue Saint-Dominique a fait appel, à l’époque, à mes services pour la création de l’affiche du Festival. J’y ai relié des icônes culturelles orientales principalement chinoises, le cinéma et Montréal de façon poétique et onirique.

Les illustrations de l'album, The Birdman, qui a été en nomination pour le Prix du Gouverneur du Canada en 2006 ont été réalisées en collaboration avec Stéphan Daigle, mon compagnon. C’est d’ailleurs lui qui a créé le dessin initial. 

Extrait tiré du magazine littéraire Quill & Quire par Carlyn Zwarenstein

La première chose qu'il faut dire de The Birdman, c'est que les illustrations de la Montréalaise Annouchka Gravel Galouchko et de son partenaire, Stéphan Daigle, sont magnifiques. Avec des motifs complexes de style Gustav Klimt qui remplissent chaque zone brillamment colorée, les illustrations du livre rappellent également Chagall par leur utilisation surréaliste et fantastique des oiseaux et des yeux ainsi que des machines à coudre à tête animale. Les tableaux qui sont de véritables œuvres d’art en elles-mêmes, et s’adaptent merveilleusement bien au texte.
 
L'histoire de l'auteure torontoise Veronika Martenova Charles est vraie. Une postface de cinq pages décrit avec des photos Noor Nobi, le véritable homme-oiseau de Calcutta, et comment Charles a découvert son histoire dans le Toronto Star et l'a suivie jusqu'en Inde.
 
Un tailleur qui cousait des vêtements pour bébés, Noor Nobi a eu trois enfants bien-aimés qui ont été tués dans un accident non spécifié. En proie au chagrin, Noor Nobi erre à Calcutta jusqu'à ce qu'il soit frappé par la vue de nombreuses cages remplies d'oiseaux. "Pauvres créatures ! Autrefois, elles étaient libres et aujourd'hui, elles sont malheureuses ", pense-t-il. "L’existence est si précieuse et fragile. En un instant, elle peut changer ou nous être arrachée." Conscient que rien ne peut ramener ses enfants, Noor Nobi décide dans un moment de rédemption d'aider les oiseaux.
 
Capable de n'acheter qu'un oiseau à la fois, Noor Nobi achète une créature et la relâche. Travaillant jour et nuit à coudre des robes, il achète les oiseaux les moins chers et les  plus malades, les soigne et les remet en santé, puis les relâche. Six jours par semaine, Noor Nobi est tailleur, mais le lundi il devient l'homme-oiseau, caressant les plumes des oiseaux en les relâchant (quelle belle illustration !) sur un grand banian. Et quand les gens le regardent, ils oublient aussi leurs problèmes.
 
L'histoire est simple, très touchante et racontée avec élégance, évoquant la couleur de Calcutta, la chaleur et la vie difficile de ses habitants. Et - permettez-moi de le répéter - les illustrations sont exquises.

L’autre jour, Guodong Zhang, le codirecteur de la galerie boutique Loongese, nous a envoyé ce petit mot fort pertinent au sujet de l’œuvre L’Échange :  Je trouve que The Birdman (L'échange) a peut-être des liens avec L’Oiseau Soleil doré (Golden Sun Bird) qui est un trésor national chinois découvert en 2001 dans les ruines de Jinsha dans la ville de Chengdu, province du Sichuan. En 2005, le Golden Sun Bird a été adopté comme symbole du patrimoine culturel de cette province. J'ai visité le musée et j'ai vu cette relique culturelle lorsque j'ai réalisé un projet à Chengdu en 2009. Cette ressemblance m'a vraiment étonné.  
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Moi, cette coïncidence ne m’étonne pas ! Ce n’est pas la première fois qu’une chose semblable se manifeste en lien avec notre travail de création. Il faut comprendre que ce que nous appelons l’inspiration est en fait une percée intuitive dans l’inconscient collectif transtemporel de l'Humanité.

​Prix et Mentions 
 The Birdman
Nomination en 2009 pour le Golden Oak Award, Ontario Library Association, Canada. Nomination en 2008 pour le Silver Birch Award, Ontario Library Association, Canada. Finaliste en 2007 au Rocky Mountain Book Award, Canada. Nomination en 2007 pour le Tree Award-Blue Spruce, Ontario, Canada. Finaliste en 2007 pour le prix de l'illustration Rutgers Book of the Month Award, Rutgers University of New-Jersey, États-Unis. Lauréat en 2007 pour le prix de l'illustration du Sigurd F.Olson Award for Nature Writing, (SONWA) for Chidren's Literature, Sigurd Olson Environmental Institute, Northland College, États-Unis. Finaliste en 2007 au ASPCA Henry Bergh Children's Book Award, États-Unis. Finaliste en 2007 au Amélia Frances Howard Gibbon Award, Canada. Mention d’honneur en 2007 au Kind Award (Children's Book Award), États-Unis. Mention d’honneur en 2007 au Canadian Children's Book Centre Award, Canada. Nomination en 2006 au Prix du Gouverneur Général du Canada pour l’illustration d’un livre jeunesse anglophone

 

Frémissement magique
Cette image est un précieux et dernier vestige de mes vingt ans et de ma vie de bohème romantique! Je l’ai créée alors que je vivais en pleine nature avec mon amoureux musicien près de l’île Verte. Le tableau représente d’une certaine façon cet Orient vaste et mystérieux. Mais ici, il se reflète dans les montagnes nordiques du Bas-Saint-Laurent et de l’immensité du fleuve et de ses paysages côtiers. À cette époque, nous voyagions comme des troubadours avec nos instruments de musique et un castelet de théâtre d’ombres que nous avions fabriqués avec ses personnages plats et ses décors découpés dans des feuilles en bois léger. Nous projetions des univers oniriques en ombres chinoises sur un écran qui s’articulait autour d’histoires que j’écrivais.
 
Toute la magie mystérieuse des silhouettes, de la lumière et de la musique du théâtre d’ombres se retrouve probablement dans ce tableau de clair de lune dont les motifs et masques des personnages pourraient rappeler l’art indonésien de Bali et de Java.
 

©Annouchka Gravel Galouchko. Shô et les dragons d'eau (L'envol du héron) gouache fine sur papier Arches, 54 cm x 38 cm, 1995. Image tirée du livre Shô et les dragons d'eau, Annick-Press, Toronto

Cérémonie authentique de thé à la galerie Loongese lors du mon vernissage de Bâtir un Pont . Photo de Jocelyn Deschênes
La maison de thé Sakao de Shizuoka  nous a gracieusement fait goûter lors du vernissage une variété magnifique de thé  

Ayant vécu plusieurs années au Moyen-Orient, en Égypte et en Iran, les images que j’ai intégrées dans mes tableaux à différentes époques sont souvent liées à ces cultures que j’ai absorbées dans mon enfance et mon adolescence. Celles-ci font donc partie organiquement de mon bagage.
 
L’Islam, étant une religion du verbe, les pays arabes utilisent ses écritures à la fois comme motifs, illustrations et véhicules de communication. Les Écritures saintes se retrouvent donc partout autour de vous lorsque vous êtes immergés dans cette culture. Comme je n’ai jamais appris ni les langues ni les écritures arabes : la calligraphie arabe est restée incompréhensible pour moi, quoiqu’ayant accompagné mon immersion au Caire autant qu’à Téhéran. Elle est apparue dans mes tableaux comme motifs créant des surfaces texturées et vibrantes. D’une certaine façon, cette écriture devenue abstraite sous la forme d’arabesques a pratiquement toujours fait partie de mes images.